О гениях

Вечереет. Закат медленным кровавым пятном разливается по небу. В последних лучах солнца видны пылинки, которые медленно и лениво падают на рояль. Листы разбросанные вокруг. Кисти, открытый тюбик серой акварели, ты пытался что-то нарисовать. Рядом лежит пожелтевший альбом и в дальний угол отброшена бутылка из-под коньяка. А вот рядом с бутылкой валяются негативы пленок. Карандаши, чей-то недоконченный портрет.
А помнишь, каким ты был раньше? Муза не оставляла тебя никогда. Ты рисовал, писал стихи, пытался сочинять музыку. Природа наделила тебя столькими талантами! Легкий ветер через распахнутые окна колышет твои волосы… Помнишь, твои стихи читали взахлеб впечатлительные девушки и серьезные юноши. Твои картины смотрели, и каждый находил в них что-то свое. Ты помнишь, какие ты писал песни? Да, ты помнишь. Ты никогда не забудешь об этом!
Тебя называли «новым чудом века», «мальчиком, который может все»! Ты так любил это мир, а он так любил тебя, любил твои детские, блестящие счастьем глаза! А потом ты вырос…
…Так цинично вырос. Тебе же было всего четырнадцать! Ты помнишь?! Тогда твой юный гений не покинул тебя, но он изменился вместе с тобой. Ты теперь писал не о высоком, а о холодном и темном. Ты теперь рисовал не простое и гениальное, а сложное и банальное. Но и тогда люди восхищались тобой. И знаешь почему? Они просто не могли терять тебя, твою гениальность.
А потом прошло еще два года. Ты тогда кажется, думал, что весь мир у твоих ног. И мир вежливо поддерживал эту иллюзию, до поры до времени. А потом ты попробовал алкоголь, и тебе понравилось, теперь ты оставлял свои душевные переживания не на картине, не в строчках написанных стихов, а на дне очередной бутылки.
И вот тогда мир решил, что с него хватит, и послал тебя куда подальше. А ты как творческая натура начал переживать, но никто о тебе не вспомнил. И тогда ты успокоился, тогда ты допил свою последнюю бутылку…
Последние лучи давно скрылись за горизонтом. Ветер давно перестал колыхать твои темные кудри, и лишь мертвые, широко распахнутые глаза смотрят в потолок. А рядом на белой бездыханной груди лежит еще горячий пистолет, который недавно выбил жизнь из этого тела.