Мыльные пузыри.

Они - легкие, воздушные, перламутровые. Летят к небу. Чуть только легкое дуновение ветерка, они исчезают, лопаются. Тысячи маленьких капелек разлетаются в стороны. И их невозможно найти, собрать, соединить. В этом есть схожесть с людьми, с человеческой душой. Кто-то ее обидел, задел... От горя и страданий она разбивается в дребезги, на мелкие осколки. И тот, кто это сделал не сможет их скрепить так, как прежде.