писатель

Давно перевалило за полночь. Двор. Пьяная ругань. Сотни темных окон многоэтажек.
Думаю, пытаться уснуть уже бесполезно, и сигареты еще не закончились. Да, милая, я все еще курю. Чайник давно остыл, меня уже не печатают, и ты не заставила себя ждать, ушла.
Десять минут прошло, как «абонент» написала что-то вроде: «я, кажется, забыла у тебя бежевые туфли?».
А совесть ты не забыла? Конечно, привезу, приеду, буду улыбаться, когда ты защебечешь по-дружески. Господи, как же мне все надоело.
(Выпрямился. Затянулся. Затушил. Бросил окурок. Закашлялся)