Когда-то ты мог представить завтрашний день...вчерашний разум рисует рисунки, подделки картин и ты рисуешь не понимая, что уже смазан лист, море религий, зубочистки из чувств травят мятным запахом, мое еще нарождённое чувство. Пробираясь сквозь горы за тобой, я как тень в темноте спасалась от криков ужаса мыслей. Кто сумел убежать, кто- то стал мотыльком, взмахнул руками и в небо, пушистым ручьем, а мне нужно идти, прошла вся моя боль, засохли глаза и умерли сиренью все мои искусства. Главный мой образ из описания дней, каждый образ картин по судьбам проложенных судеб. Кто был прав? Поверить во внутреннее отсутствие.. Мой разум поник, ничего не блестит, не блещет…Переломало все дело, разрушило органы чувственной маски, бьется, колит и ноет. Куда не смотри везде идеал, что- то скрывающий во внутреннем слове, параллельность программ, и ты словно яблоко лежишь в куче переработки. Ты пустой фрукт, а деревья умеют себя представлять в образе крыльев воздушных. Представь ты один, представь, что все, что ты видел, затопило Мёртвое море, представь, что воды больше нет, то все, что питало, закрылось безжизненной полосой одеяла. Я привыкла жить в тени моей жизни. Проигрывать? Ну и что? сладкий приз это просто розовая игрушка. И когда придет день, и когда перестану бежать. Останусь на дне, притворюсь морем и стану морем. Стану как все, мыслью всего бессердечного мира
