Коридор

Я бежала по длинному, узкому коридору, тускло освещённому под самым потолком запотевшими электрическими лампочками. Было слышно, как где-то рядом работает радио. Монотонный голос уставшего диктора возвещал об очередном съезде внеочередного совета депутатов. В голове, как оборванная нить, пронеслась мысль о том, что ничего не изменилось, что перевернувшийся мир стал точной копией предыдущего.
Всё погасло. Тишина. Снова бежать. Ориентиры? Немота головного мозга. Карниз - галлюцинация. Снова бежать, ничего не видя, ничего не чувствуя. Жизнь. Она ещё здесь? Почему не подаёт сигнал? Почему я не чувствую, как пульсирует во мне её кровосплетённая решётка? И вот она – мысль. Мысль – признак смерти? Ведь так? Я больше не верю Декарту… И вот теперь мне кажется, кажется впервые, что на нашем уровне что-то перепутали; чья-то страшная ошибка закралась в моё понимание и в понимание мне подобных. Я не лучше. Я хуже их. Я всё время знала об этом, но боялась подумать, подумать, как теперь…
Кажется снова включилось радио. Оно работает на полную громкость. Я почти оглушена его вопящим дребезжанием. Вдруг – песня. Моя любимая песня о воспоминаниях и самозабвенной, искренней лжи, в которые, как в литоргический сон, я погрузилась на долгие годы. Откуда она взялась? Это всего лишь плод моей безумной фантазии. Этой песни не существует на самом деле. Она никем не была написана…
Кто сказал, что это была жизнь? Никто не видел вывески над мрачным коридором.
Пустите меня! Пустите! Где-то должна быть правда. Где-то должны быть люди, подозревающие об этом…

31 мая 2008г.