О любви

Светает. От самообладания не осталось и следа. Два года не курил, за час растаяла пачка.
Не то, чтобы я тебя любил, но ты была лучшей если не женщиной, то любовницей. Пять часов назад наша грязная эпопея подошла к концу. В сотый раз вкушал тебя в этом номере, знаешь, сюда приходят десятки незнакомых людей. И мы. Вернее, я, а ты терпеливо ждешь очередной пятницы. Да ни черта ты не ждешь, это я мечусь, как загнанный зверь, а ты нашла лишний повод потрахаться за деньги. Твои дни недели давно уже измеряются количеством клиентов.
Помню нашу первую встречу. Ты такая милая, неопытная. Испуганный взгляд. Помню тот ужас издевательств мерзких стариков-импотентов в твоих глазах. А я ничего не требовал, просто любил, ласкал тебя, не как шлюху, а как свою женщину. Хваталась, как за спасательный круг, осторожно, чтобы не проколоть ногтями.
Как-то целую ночь ты рассказывала, через что они тебя заставляли пройти, как ссали на твою грудь, как вставляли в тебя бутылку из-под дешевого пива, били по лицу, плевали на тебя, когда сами не могли удовлетворить собственную жену.
Мне нужна была просто любовь, без лишнего груза обязательств. Ты мне могла дать все это за смешные деньги.
А что теперь? Я всего лишь одан из "постоянных". Ты востебованна, развратна, стоишь дороже. Ты превратилась в машину для секса, на нашей первой встрече все чувствовала, а сейчас кряхтишь по требованию. Помнится, зарабатывала на учебу, а теперь все бросила и сутками обслуживаешь.
Я не мог больше терпеть. Невыносимо ревновать шлюху к каждому клиенту, невыносимо знать, что ты сейчас кому-то сосешь...если бы мог...убил бы тебя...если бы я мог...

Светает. Это не любовь вовсе. Кажется, ты уже не дышала, когда я в тебя кончил.